16 décembre 2006
Blottie contre le vide.
[Avale et tourne-toi, regarde-moi et dis-moi qu'elle ne te bouffera pas, dis-moi qu'elle me laissera le temps de te regarder encore, silencieusement, agenouillée par terre comme la petite fille qui attend ses cadeaux au pied du sapin. Je sais que tu la vois toi aussi]. Souvenirs. C'est sa musique qui tourne en boucle dans la chambre.
"La maladie est toujours la gagnante". Elle aurait aimé entendre le contraire. Il reste allongé sous la couverture. Affaibli et elle impuissante. Elle écrit devant lui mais il n'a même pas la force de lire. Je t'aime. Mot magique. Inutile. Il dort. La petite fille titube dans le ciel et la musique accélère pour la tenir en équilibre. Comme une plume. Regarde-la danser, c'est marrant. Putain, regarde-la. Les gens sont aveugles alors elle pleure. Mélange de deux vies pourries. Elle a l'impression de tout connaître sur cette maladie. Elle sait que rien qu'un rhume peut-être destructeur alors elle a terriblement peur. Elle y comprenait rien mais elle était presque belle, sa vie d'avant. Elle regrette de s'être sauvée si vite. Une cicatrice pour chaque vie. C'est comme ça. Il écoute et elle détruit ses mots en pleurant. Elle se sent seule ce soir.
Dans les rues de Paris, c'était elle qui volait légèrement au dessus du sol. Sans parapluie. Elle était bien avec lui. Le monde de là-bas ne lui faisait pas peur et elle pouvait marcher les yeux fermés. Sans magie. Sans main. Il était là, devant elle, baignant dans un monde qu'il ne veut pas visiter seul. Un quartier où les gens se tiennent tous la main pour ne pas trébucher contre la solitude. Personne n'a besoin d'attendre son tour. Personne ne saigne. Ils ont les poignets vides et ils ne regardent jamais l'heure. Elle trouve ça magique. Il lui explique la vie sans dire un mot.
Le grand monsieur lui a dit qu'après la mort on se retrouvait tous dans une grande salle d'attente avec notre ticket entre les mains. Elle a sourit. Maintenant dans sa tête on a pas qu'une vie. Alors elle continue à croire, avec ses rêves de petite fille, qu'il ne s'envolera jamais.
